desdecuandoque (Antonio Castro Rodríguez)

Si uno pasea por una gran ciudad, da igual la hora del día, siempre encuentra a alguien comiendo, no el habitual desayuno, comida o cena en esas horas del día más o menos habituales, así como el tipo de ingesta. Me refiero a una comida abundante a las nueve, las once, las cuatro o las seis de la tarde. Ignoro si se trata de la comida fuerte del día o todas, de haberlas, son igual de copiosas. De eso va la cosa, hoy se come cuando uno tiene hambre, que viene a ser cuando quieres o acabas cansado de hacer lo que hasta ese momento estabas haciendo. Y no aguardas ni te entretienes hasta, nada de horarios, ni esperas a -por aquello de no comer solo-; ni te lo planteas porque estas hambriento y quieres comer ya. Nada de dejar pasar el tiempo para comer en compañía, charlar e intercambiar pareceres, incluso hacer una pequeña sobremesa antes de levantarse y volver a las ocupaciones; cero. Cada vez menos.

Puede discutirse qué es más importante a la hora de comer, si la comida o hacerlo en común, aunque más de uno aseguraría que no existe tal duda o discusión, puesto que necesitas alimentarte para seguir vivo, cómo o con quién lo hagas es otra historia. Sin embargo, todos hemos crecido reuniéndonos a la hora del desayuno, la comida o la cena, intercambiando y compartiendo algo más que alimentos, excusa -además de necesidad- por la que hablarnos, preguntarnos, dar a conocer, aprender, advertir y hasta enfadarnos. Nada del otro mundo, porque es lo que hacemos todos los días.

Aprendemos a socializarnos en las comidas familiares, a conocer, y reconocer, que no estamos solos, momentos si no divertidos si lo suficientemente esperados a la hora de contar y hablar de cualquier cosa, también enfadarnos y discutir, o reírse y no parar. Tampoco debemos olvidar que como aprendizaje comer es uno de los puntos más importantes, o al menos lo debería ser, también fastidioso y odiado, sobre todo porque hay que enseñar, depurar y pulir formas, apetencias y gustos infantiles tan básicos y egoístas como limitados; uno de los primeros pasos a la hora de ir formando al adulto capaz con el transcurso de los años de alcanzar por sí mismo, de forma autónoma y satisfactoria, una buena vida. Que muchos padres, por incompetencia, dejación de funciones o pura indiferencia hacia el futuro de sus vástagos decidan permitirles llevarse a la boca solo lo que les apetece es otra cuestión. Tal vez por ello no es extraño ver a adultos hoy presumiendo de no saber comer, o solo lo que les gusta, que viene a ser como si de pequeño solo hubieras aprendido la a y la e -las demás vocales te caían mal o directamente no te gustaban-; la conversación con semejantes portentos de la naturaleza sería completamente imposible, tal que comer sota, caballo y rey. Pero, como digo, se trata de otro tema.

Lo más probable es que en esta sociedad en la que cada hijo de vecino exige satisfacción inmediata las reuniones a la hora de comer acaben desapareciendo, así como la compañía, saber del otro, o los otros, las charlas distendidas, la disparidad de opiniones, las discusiones -porque no todos pensamos igual-, las risas, los enfados, los buenos momentos, el ¿te ha gustado? ¡qué se yo! Son tantas las cosas que pueden suceder en una comida en compañía.

Definitivamente el sistema sigue atornillándonos sin descanso, convencidos de una necesidad y unas prisas impuestas, amén de agasajarnos -y manipularnos-con una independencia que nos deja cada vez más solos. Tal vez por eso la gente anda constantemente pegada al móvil por la calle, hablando de lo que sea con quien sea, el caso es no sentirse solo después de haber comido solo porque había mucha hambre y, ya se sabe, cuando uno tiene hambre no puede esperar. Y así sucesivamente.

Esperar a otros para comer en compañía se convertirá en una antigualla, una costumbre de otro tiempo que ya no merece la pena, una pérdida de tiempo para quienes nunca tienen tiempo porque el tiempo es el enemigo principal del que hay que defenderse ocupando incluso esos segundos en los que, por debilidad -o cordura- cometemos el error de preguntemos por qué comemos a cualquier hora y siempre solos.

No deja de ser curioso que la empresa inmobiliaria -o lo que quiera que jurídicamente sea tal negocio- que desahució hace unos días a una anciana en Madrid se molestara, e incluso puede que ofendiera, porque alguien la llegara a considerar un fondo buitre. Ellos no, y no merecen ser insultados equiparándoles a tales y oscuros engendros económicos porque ellos solo se dedican a hacer negocios. Y puede que se tengan por honestos, con familias bien de misa dominical, como un señor cualquiera de Valladolid dedicándose a su trabajo. Como es posible que todo este meollo del desahucio se la refanfinfle, supuesto conocían perfectamente las consecuencias derivadas de su “su trabajo”. Por qué no cedieron antes de llegar a tales extremos -por escrúpulos morales, por ejemplo-, probablemente porque eso hubiera significado debilidad -ni justicia ni humanidad-, y en los negocios no puedes ceder porque de lo contrario te comen. Además, si en los negocios andas con escrúpulos, mírame allí esa anciana y ñoñeces parecidas los negocios dejan de ser negocios. Como una ONG cualquiera.

Esto me recuerda a una película de vengadores urbanos en la que la hija del protagonista es secuestrada por una organización dedicada a la trata de blancas. Tras innumerables palizas, tanto en el debe como en el haber del prota, este descubre que la muchacha, su hija, es el regalo para un jeque árabe a consumir en su lujoso yate. Entre las obligadas peripecias también descubre que la organización criminal que ha llevado a cabo el secuestro mantiene relaciones, más bien estrechas, con las más altas instancias políticas del país donde se comete el delito. Pillado con las manos en la masa el eslabón político clave, éste se excusa ante el padre por el “accidente” aclarándole que en todo ello no hay nada personal, se trata de negocios. Tras lo cual el prota le descerraja la ráfaga de turno enviándolo al otro mundo y fin. Los malos siempre pagan, a pesar de sus tretas y elaboradas triquiñuelas; prevalece la justicia y todos nos vamos contentos a casa.

Ya, pero no es lo mismo que un desahucio, dirán, pero ¿a qué se parece? Lo que ocurre es que en el caso del desahucio los malos salen ganando. Ya se sabe, los negocios.

Una cajera en un supermercado, por poner un ejemplo, es responsable de controlar y cobrar los productos que pasan por sus manos a lo largo de su jornada laboral. Al igual que un asesino a sueldo es responsable del tipo, o tipos, a los que tiene que liquidarse por cuestiones de trabajo. Los “matices” ahora no vienen a cuento, pero en ambos casos hablamos de responsables de sus actos.

Por lo mismo, son responsables los tropecientos policías desplegados para desahuciar a la anciana; ¿o ellos no son quienes para opinar -supongo que humanos si- porque solo cumplen con su obligación. Ellos a lo suyo. Como es responsable la jueza, juez o jueces por los que haya pasado el caso, y en todos los trámites sus ilustrísimas, henchidos de “justicia” vieron justo dar boleto a la anciana -en el caso de la justicia en este país el misterio es incluso más oscuro e intrincado que el de la Santísima Trinidad. En última instancia ellos también hacían su trabajo; aunque un juez tiene potestad para poner cordura allí donde la realidad la olvida o directamente desprecia. ¡Ah! eso solo sucede en las películas, como lo de matar a los malos, la vida real es otra cosa.

Como tampoco hay nada personal, ya no digo responsable -aunque sí negocio-, cuando escuchas por la calle a un desconocido comentar razonablemente a su acompañante que como dispone de dinero comprará una vivienda para después alquilarla y procurarse una lustrosa renta mensual. Prima la rentabilidad en una sociedad libre, y en definitiva nadie es responsable de las consecuencias ulteriores de sus propios actos , porque ellos no son malas personas, solo hacen lo mejor para sí mismos, o su trabajo.

En el proceso contra el oficial alemán Adolf Eichmann, celebrado en Jerusalem hace ya casi sesenta años, más o menos, el acusado esgrimió en su defensa que el solo se dedicaba a ejecutar responsablemente su trabajo administrativo, tramitando los movimientos y traslados de los prisioneros judíos. Las decisiones u objeciones morales que supuestamente debieran haberle hecho reaccionar sobre las consecuencias de lo que llevaba diariamente a cabo no le correspondían a él, sino a otras instancias a las que no tenía acceso o incluso desconocía.

Tampoco un organismo político puede poner coto a tales negocios inmobiliarios, o actitudes, o comportamientos, o derechos -llámenlos como quieran-, porque de inmediato una legión de abogados saldría de debajo de las piedras dispuestos a hacer su trabajo, y si es preciso morder y defender unos derechos particulares, y libres, que ningún gobierno mundial puede controlar, regular o directamente impedir o cercenar, ¿entonces?

Entonces, repito, ¿los culpables solo existen en la historia, las películas y la literatura? ¿Ni siquiera responsables?

Se había convertido, sin su consentimiento, en una imagen frecuente en las redes sociales debido a la manía de hijas e hijos de colgar fotografías suyas en celebraciones y cumpleaños, siempre de punta en blanco, siempre sonriente, lo que resultaba más que difícil llevando como llevaba la procesión por dentro. Y la parte más importante de la misma eran los años, muchos, muchos, tantos que todos lo celebraban cuando tocaba sumar; lo felicitaban y besaban, lo engalanaban y lo llevaban a cualquier restaurante o espacio más que decente concienzudamente decorado con ese toque infantil que tienen todas las celebraciones hoy, y una vez allí, rodeado de los suyos y de los que no lo eran, porque siempre había caras nuevas, algunas desaparecían sustituidas por otras exactamente iguales -primaba la regularidad, lo corriente, tal y como era su familia-, celebrarlo como merecía.

Él ponía al mal tiempo buena cara, que suele decirse, aunque su cara ya no estuviera para matices al margen del permanente cansancio que mostraban sus rasgos, nada importante, la misma edad que no perdona. Tampoco la sonrisa era la misma, más bien tiraba a mueca, aceptada a regañadientes con más desconsuelo que resignación; otra cosa era que, por lástima o respeto, tampoco nadie se atreviera a reconocer, todo lo contrario. El abuelo está como un camión, ¿no se le ve en la cara? Mentirosos.

Daba igual, siempre la misma historia que al abuelo había dejado de importarle hacía ya tiempo, cuando tuvo que asumir que los años son los años y es peor empeñarse en que no son, ni cuentan. Tampoco le preocupaba el trajín correspondiente a su edad, médicos, especialistas, ayudas, auxiliares, expertos, acompañantes y transportistas que, voluntariamente o previo pago, hacían todo lo posible porque su vida fuera lo más grata posible. Y el se dejaba porque, si exceptuamos la edad, vivía estupendamente, aunque la parte física hiciera tiempo que iba por su cuenta, bueno, o directamente no iba, sin que él pudiera hacer mucho por controlarla, o al menos responsabilizarse de sus propios gestos y movimientos. Se reconocía a su pesar en la máscara ante el espejo cada mañana, su rigidez, la incapacidad de variar el gesto a su antojo. No era él -se decía-, pero sí, era él repleto de años; cierto, muchos.

Pero, para variar, la cabecita le funcionaba estupendamente, y en lo que pudiera parecer un aspecto sin importancia, una manía, o una tontería, el evitaba mostrar su excelente estado al completo al exterior, en ocasiones por prudencia, otras porque le apetecía o por puro capricho. También y en parte porque no podía desprenderse de la sensación de que todo el que le hablaba o se dirigía a él dejaba ver un gesto de piedad y condescendencia que no le gustaba, redondeado con un ¡jo! ¡cómo está el abuelo! que consentía como si le estuviera hablando un imbécil, sonriendo sin querer saber.

Este año tampoco era diferente, y mientras todos comían, bebían, bailaban y se divertían, acercándose cuando correspondía para felicitarle o saludarle a voces, lo dicho, como si fuera imbécil -se repetía-, el se entretenía mirándolos tan satisfecho como desprendido, hasta indiferente ante tanta exhibición de una vitalidad que a él hacía tiempo se le había escapado. Pero sucedía que habiendo leído hacía poco sobre trasplantes e inteligencia artificial le había dado por pensar qué haría si pudiera cambiar las piezas gastadas o defectuosas de su propio cuerpo. La cabeza no porque de lo contrario no sería quien es, luego no tendría sentido el cambio, pero sí el resto del cuerpo, hasta donde pudiera, también el sexo. Qué haría entonces junto a aquellos primos que no dejaban de hacer el memo como si no hubiera mañana, bebiendo refrescos sin azúcar y alcohol sin alcohol, comiendo con las manos experimentos sintéticos derivados de infames pastas industriales y tarareando una música de primero de jardín de infancia; jóvenes y adultos sin distinción. En qué mundo se metería, si descontamos el sexo, que practicarían, aunque desconocía si follaban o se masturbaban utilizando al otro como herramienta, siempre con el móvil ensartado en las bragas, o en los calzones -y nada de a pelo porque no gastaban, les daba asco-, de que hablarían ¿habría alguien con seso entre aquellos ejemplares permanentemente insatisfechos? Por lo que oía por su cuenta y riesgo demostraban ser más bien básicos en la conversación, limitados y recurrentes, con poca imaginación y escasa curiosidad; eso sí, querían muchísimo a sus mascotas, más que cualquier otro familiar o persona (¿?). Qué difícil. Merecería la pena rejuvenecer entre tanta carne de cañón que cree que vivir es mostrarse permanentemente y hacer como que te diviertes sin desarreglarte.

¡Qué tal abuelo! ¿cómo lo lleva? ¡Qué fuerte! Por respeto decidió que no merecía la pena levantar la cabeza.

Se suelen ver empujando carritos de niños con más desgana que motivación, con más pereza que indolencia, los nietos -se supone-, sin mucho convencimiento, como si la cosa no fuera con ellos, actitud del que no tiene nada mejor que hacer y no le queda más remedio que ocupar el tiempo con una actividad más bien obligada, también de ayuda, no todo van a ser imposiciones, sobre todo porque no hay muchas más alternativas con tanto tiempo libre a lo largo del día, todos los días de la semana; y al fin y al cabo la criatura que ocupa el carrito es su descendiente. Nada que ver con madres o abuelas, siempre sonrientes, atentas y hasta cantarinas, o inquietas, sin dejar de hablar a la criatura, dirigiéndole constantemente admiraciones y frases cariñosas sin preocuparles que el ocupante del carrito las entienda o sepa qué le están diciendo, que van dirigidas a ella, o él, más interesada en otear el nuevo e intrigante mundo a su alrededor. Pero lo que no olvidará será esa voz, un tono y la música a él asociada, que almacenará a buen recaudo sabiéndose protegido y a salvo en ella cuando en el futuro le apetezca o sea necesario.

Por qué empujan carritos los abuelos, asunto más bien escabroso para quienes no contemplan las demostraciones de cariño entre sus manifestaciones predilectas, tan poco dados, o aptos -mera falta de interés-, quizás para algunos tareas nada masculinas, más de mujeres, que saben del tema; además en público. Sólo por que se trata del correspondiente e inadvertido peaje automáticamente asignado por defecto, también puede que previsto y advertido con la suficiente antelación por parte de unos hijos que están más en otras cosas que en los propios; un aviso para navegantes a pagar por los mayores para que aquellos puedan salir adelante con más comodidad y, lo que es más importante, sin tantos gastos. O simplemente consiste en aprovecharse de quienes, según los mismos, no tienen nada mejor que hacer aparte de perder el tiempo. Una afirmación demasiado categórica pero que en una gran mayoría de casos no deja de ser cierta. Horas y horas desperdiciadas antes ocupadas por un trabajo a tiempo completo que en más de una ocasión se convertía en la tabla de salvación, además de una honrosa, necesaria y esforzada ocupación, mediante la que librarse del permanente jaleo y el persistente agobio en el que se transformaba el dulce hogar.

Pero ahí están, deambulando por calles y parques haciendo lo que jamás antes hicieron, ni probablemente pensaron, literalmente volcados sobre las livianas empuñaduras de los carritos, entre aburridos y asombrados, no, ni siquiera da para eso, la cuestión es que no tienen muchas excusas porque como en el fondo se aburren y tienen tanto tiempo libre. Además, se trata del nieto, es verdad que no le gusta el nombre que le han puesto -de esos tan raros- pero qué se la va a hacer, tampoco es su hijo.

De ese modo se va fraguando una forzosa compañía que levantará y consolidará un vínculo de cariño y afecto invisibles e imposibles que ninguna de las partes habrá fomentado conscientemente de forma activa, la fuerza de la costumbre. Un valor de uso sumamente efectivo que genera lazos y amor por simple contacto, aunque uno de los protagonistas tal vez no lo sienta así y solamente cumpla con lo que se supone que debe de hacer porque es quién es y está dónde y como está. Como tantas de las cosas que nos atan a los humanos, relaciones que con el tiempo se contarán como maravillosas, únicas e increíbles, dando lugar a discursos, emociones y sentimientos no siempre sabidos expresar como corresponden. Pero qué más da, tampoco hay por qué saber cómo expresar o decirlo todo, aunque se debería; tanto quien lo merece como quien lo necesita. En definitiva, los humanos somos animales de costumbres y un abuelo empujando distraído y aburrido el carrillo de su nieto o descansando en el banco de un parque mientras la criatura juega y se entretiene con otros mocosos de su edad no deja de ser un sólido valor, sobre todo para el nuevo en este mundo, sabedor de que el tipo del banco es alguien en el que puede confiar y que haría todo lo necesario por él, aunque no lo entienda; con el que siempre se sentirá contento y a salvo. Mucho más que suficiente.

No deja de resultar curiosa, hasta intrigante, la inocencia del personal a la hora de confiar en cualquier aplicación informática gratuita ofrecida sobre todo a través de los dispositivos móviles, ya sea adjunta a una compra, objeto o aparato electrónico o como fin en sí misma.

Publicitadas con el mínimo de recursos. Ya no son necesarios modernos departamentos de márquetin y sus gastos en personal especializado, en estudios de mercado o en la confección de encuestas y evaluaciones de una posible clientela, además del diseño y la creación de propuestas más o menos atrevidas, rompedoras o incluso inteligentes. Ahora basta con una cara joven, pero tampoco hace falta que sea bonita, o que sonría. Las mujeres siguen siendo el mejor cebo, tanto por el atractivo que inevitablemente suman para ellos como por la íntima y cordial confianza que fomentan entre ellas. Basta con un pequeño discurso ante la cámara, mejor o peor dicho, sobre un fondo intrascendente o directamente anodino, sin alardes, con un lenguaje normalito -el de la gente corriente-, que no parezca elaborado y así sonar más convincente al crédulo consumidor a quien va dirigido.

Sin embargo, detrás de todo ello se puede oler una IA que jamás se muestra, dispuesta a la extracción de todo tipo de datos con los que conformar listas interminables filtradas y catalogadas por un ejército de menesterosos informáticos que invierten miles de horas frente a sus propios ordenadores dispersos por lugares casi desconocidos de África o Asia. Listas luego vendidas al mejor postor por cantidades con las que no solemos tropezarnos los mortales y corrientes. Esas son las verdaderas encuestas, realizadas en tiempo real sin el consentimiento de los encuestados, solícitos a la hora de contribuir haciendo lo que normalmente hacen. Millones de datos personales convertidos en registros con los que confeccionar futuras aplicaciones que, entonces sí, probablemente ya no sean gratuitas. Todo ello al margen del uso que hagan de aquellos las empresas y poderosos propietarios de las IIAA  a la hora de crear nuevos modelos, inventos, objetos de consumo u otras “herramientas” mucho más especializadas con las que implementar una exhaustiva minería de datos que no cesa de alimentar a una IA insaciable.

Se trata de digitalizar absolutamente todo, el día a día, mejor, el minuto a minuto de millones de voluntarios, desde la cama o la cocina a los lugares por donde pasean, o a los que viajan; los escaparates, las constantes vitales -hasta los mismísimos sueños-, las conversaciones más íntimas, con quién, el día y la hora, los temas y las alegrías o afecciones más molestas y reincidentes convenientemente monitorizadas en cuanto a frecuencias y regularidades. Vidas en directo transformadas de inmediato en datos que el usuario aporta gustosamente, sin que le preocupe dónde van o quién los revisa y acumula, sin aparente maldad por su parte, con una inocencia que roza la estupidez y una falta de atención e interés por su propia vida y la de los suyos que, para su desgracia, lo atarán de forma permanente a unos modos de vida, de hablar, comportarse y sobre todo pensar ligados a unos modelos de consumo sobre los que, a pesar de seguir siendo el indispensable soporte vital que los pone en juego, ya nunca podrá decir que son suyos y hace tiempo que dejó de tener la última palabra -lo que en última instancia seguirá creyendo. Hasta puede que sea expulsado de ellos porque ha dejado de ser rentable.

Y todo ello libre de impuestos, porque los enormes beneficios que tales ingenios suponen, millonarios para sus dueños y calderilla para el dependiente cautivo que, por ejemplo, se siente pletórico porque gana en la enésima versión del mismo juego de mierda o vende un aplique arrumbado en un rincón hace la tira de años, no aparecen por ningún lado.

En general y como decía al principio, me sorprende la mansa inocencia o ingenuidad, también simpleza, de tanta gente “disfrutando” de infinidad de aplicaciones informáticas que nada le aportan a sus exprimidas y vigiladas vidas, todo lo contrario. Y me repito la pregunta, qué hay detrás de ese permanente huir hacia adelante, de no pensar, de evitar detenerte y preguntarte qué estás haciendo o para qué. Si aquello mejora tu vida de algún modo.

Han pasado días desde la final del mundial de fútbol y la resaca tras la victoria estará más o menos superada, hemos vuelto a la normalidad veraniega -es un decir- y voy a retomar el fútbol, aunque solo sea como excusa.

No hace falta indagar mucho en prensa y las redes sociales para dar con los hermanos Williams y su ejemplo de integración, esfuerzo, educación y agradecimiento para llegar donde lo han hecho, un recorrido en el que sus padres son parte fundamental, ejemplo de migrantes que, para variar, sí encontraron el paraíso en el país que los acogió; es igual si por las buenas o por las malas. Como es curioso que ambos hermanos jueguen en un club de fútbol vasco orgulloso de exhibir un segregacionismo admitido sin rechistar por todo el mundo, puesto que solo permite en su equipo a chavales con DNI vasco, puros y sin mezclas, lo que deja una interesante sospecha respecto a posibles sarpullidos en trastiendas recelosas o directamente contrarias a la admisión en la plantilla de tipos como los Williams. En última instancia puede decirse que son de los nuestros porque han nacido aquí; se omite y deja a un lado lo que no interesa para la causa.

Qué pocos prejuicios en los gestos y las palabras de los Williams y cuánta sensatez a la hora de posicionarse y defender un mundo abierto en el que cabemos todos, por encima de discriminaciones y podredumbres segregacionistas. Y qué mejor ejemplo y agradecimiento por parte del mayor de los hermanos que jugar con la selección nacional de fútbol del país de sus padres -eso jamás podría hacerse en el lugar dónde viven-, derribando unas fronteras que solo interesan a quienes pretenden convertir este mundo en un caos de guaridas en las que, tan atemorizados como violentos, refugiarse contra todos lo que no sean de la misma sangre, en contra de una de las principales virtudes de la especie -la sabiduría de mezclarse y confundirse. Envilecidos miedosos y racistas.

Choca más su ejemplo porque viven en una zona del país en la que ese germen podrido del nacionalismo más absurdo e intransigente todavía sigue presente. Una zona, el País Vasco, en la que al igual que en Cataluña todavía existen energúmenos reducidos a cualquier tipo de pureza que los aleje y distinga de los demás. Y es tal la ignorancia de estos descerebrados, o el miedo y la mala leche, que en un lado se etiquetan de izquierdas y en el otro de derechas -también extremas-, cuando no dejan de ser los mismos perros con diferentes collares. Vienen a cuento estas dos zonas del país porque en ambas encapuchados o donnadies se han dedicado a golpear y pintar paredes en contra de los jugadores locales que, al igual que traidores, han decidido jugar con la selección española de fútbol. Pero con matices, mientras en Cataluña se omitían los nombres y la culpable era España, luego los jugadores son imbéciles funcionales dejándose engañar o han caído como peras maduras abducidos por el malvado nacionalismo español, en el País Vasco, en cambio, aparecían los nombres de los jugadores como traidores, pero curiosamente no el de los Williams, porque, a ver, en qué cabeza cabe que un vasco sea negro. Luego da igual si juega con Ghana, como ha hecho el mayor de ellos, allí sí porque aquellos no son vecinos a los que odiamos y en el fondo nos importan una mierda. Siempre que se queden en su tierra, claro.

Estos anónimos que se han dedicado a pintarrajear y golpear probablemente no lo han hecho por sí mismos, ni tienen edad y ni les da el seso, sino que obedecen las arengas y consignas de unos resentidos que se dicen nacionalistas, cuando no fracasados tan desvalidos como desarraigados. Retales humanos incapaces de razonar y sentir con normalidad -qué pensará esta gente del altruismo-, permanentemente agazapados entre sus envidias y miserias más sórdidas pero, y esto si es importante, con todavía ascendiente sobre ciertos estamentos sociales y políticos a los que probablemente amenazan con el fin de los tiempos si no les dejan espacio y dinero para sofocar sus frustraciones.

Que un emigrante excelentemente acogido tenga que dar lecciones de solidaridad, integración y humanidad a cuatro trastornados dedicados a catequizar a jóvenes desorientados que no tienen quien les quiera es un buen ejemplo de hasta dónde puede llegar la mierda en según qué lugares de este país. Por supuesto que no es oro todo lo que reluce, pero regresar al fango, constatar que todavía existe y ensucia todo lo que toca no es buena señal; tampoco el autoconvencimiento de que son pocos y están solos.

Quizás la única solución es que sigan viniendo más Williams, hasta el punto de permanecer y confundir toda pureza y expulsar a la prehistoria a tanto amargado incapaz de entender qué significa vivir en este mundo.