desdecuandoque (Antonio Castro Rodríguez)

Como suelen decir algunos cronistas deportivos, tan dados a las ampulosidades y a la retórica vacía, la pasada final de la Copa del Rey de fútbol ya es historia. Atrás quedaron las esperanzas y sueños de miles de aficionados tercos a la hora de reconocer la realidad más palmaria. Futbolísticamente hablando ganó el mejor porque, tanto sobre el papel como en el escenario futbolero más simple, el Barcelona está a años luz de un Bilbao que, como es vergonzosamente habitual, ha de conformarse con aquella ridícula honra de la mejor afición, la gran deportividad, la fidelidad a la tradición y otras zarandajas por el estilo aptas para conformar a tipos con el punto de vista desviado. El fútbol moderno hace tiempo que desechó tales discursos, y los que deseen conformarse o convencerse con ellos no dejan de ser nostálgicos que viven de espaldas al presente. Hoy en día el Bilbao como concepto futbolístico es una antigualla que únicamente sirve para contentar a una directiva decimonónica atascada en una fantasía nacionalista que, también, se mueve por intereses económicos -lo del etnocentrismo sobre el origen no deja de ser un recurso sin fuelle; si pudieran nacionalizarían a todo aquel que se dejara, no habría problema en encorsetar a cualquiera en un árbol genealógico envidia del mismísimo Sabino Arana. Tan íntegras intenciones y tanta pureza de sangre no pueden competir con una realidad deportiva y competitiva a escala mundial que desechó hace años principios absurdos y casi fascistas.

Y, cómo no, está la cuestión del himno nacional del país que organiza la citada competición, nuevamente pitado por una multitud de catetos que pretendían reivindicar con ello derechos y tradiciones inventadas por otros más espabilados. Ignoro cuántos de aquellos conocerían el significado de la palabra respeto. Ya lo decía Bartra, un jugador del Barcelona, en una entrevista de prensa, a muchos de los que les divierte o consideran libertad de expresión pitar al himno nacional español les molestaría -incluso llegarían a las manos- que otros pitaran o se cachondearan cuando suena Els Segadors. Lo mismo vale para los auténticos vascos. Toda esta palabrería no tiene pies ni cabeza porque afortunadamente y desde hace ya muchos años vivimos en democracia, lo que quiere decir que cada cual puede expresarse como guste y las elecciones así lo muestran, aunque para algunos o muchos retrasados con sueños dictatoriales no parece ser suficiente, desconocen que la libertad se basa en el respeto. Ya no hay lugar para opresiones ni violencias más o menos contenidas, la dictadura quedó muy atrás, pero desgraciadamente hoy las formas totalitarias son exhibidas cada día por aquellos en posesión de un artrítico pensamiento monotemático, incapaces de entender y aceptar que otros puedan pensar distinto. Como dije antes, eso también tiene un nombre: fascismo.

Lo da la tierra, y en este caso bastaba con observar los rostros del señor Más y los gerifaltes vascos sonriendo de espaldas al Rey, como los traidores, escudados en la chusma mientras sonaba el himno. Cuesta entender tan mezquinos comportamientos, no tanto cuando se dan en tipos cínicos y tramposos que sobreviven gracias al enfrentamiento; dudo que sepan hacer algo útil para los demás al margen de esa especie de política de rencores y permanente desafío cuartelero. Sin nobleza de espíritu jamás puede haber honradez política, como tampoco una mayoría iletrada y gregaria puede otorgarse ningún tipo de razón, sólo la de actuar como otro peón más que será gustosamente sacrificado a las primeras de cambio en una guerra que no van con ella.

Monárquicos, republicanos y otras hierbas deberían respetar como mínimo esta mínima democracia capaz de acogerlos en mutua convivencia, porque afortunadamente hoy tenemos un país en el que se puede vivir sin llegar a las manos, pero desgraciadamente la irrespetuosidad y el fanatismo ibérico son unos rasgos demasiado comunes, cualidades que ya se encarga de mantener y fomentar una mezquina clase política en colaboración con una prensa servil y sin criterios de veracidad.  Además, si la Copa del Rey trae consigo problemas de identidad para catalanes y vascos la solución es muy sencilla, que no la jueguen, pero eso no podría ser, la codicia de los mezquinos no lo permitiría, tendrían que disfrazarla de público e histórico ultraje, tal y como hacía el dictador.

Para Macarena, con mis más sinceras disculpas.

El tiempo de elecciones es bueno para volver a hablar de política, ese tema tan denostado que a casi nadie suele importar o simplemente se desprecia, aunque parece ser que nadie entiende de política, curiosa circunstancia, habiendo como hay tantos ignorantes en cuestiones políticas dedicados a afirmar con vehemencia, que no opinar, y a asegurar de forma categórica que el mundo y la política, o al revés, son inaccesibles e irreversibles tal cual los conocemos, o sea, ya no tienen remedio, así que ¿para qué molestarnos en hacer algo o intentar cambiar las cosas? Aceite perdido. Esa especie de sabiduría de cateto voluntario está más extendida de lo que uno pudiera desear, sobre todo porque a cada cual le gusta pensar que el mundo empieza y acaba en uno mismo, una forma como otra cualquiera de justificar la propia posición y así evitarse sinsabores y malas sensaciones; no se pudo o puede hacer más, un patético homenaje al que me quede como estoy que tiene que ver más con el aburrimiento y la pereza propias que con el mundo y los demás. Pues bien, a lo que iba, por estas fechas las conversaciones y/o discusiones políticas se dan con más facilidad porque el tema, digamos, está en el aire, siendo imposible permanecer al margen cuando alguien hace un comentario que pretende ser intrascendente sobre una noticia o un programa televisivo. El problema, el otro problema, es que por aquí no estamos muy habituados a hablar de política, a intercambiar opiniones o pareceres o explicar y justificar los nuestros ante alguien que no piense como nosotros; unos y otros tendemos a creernos enemigos políticos antes que ciudadanos de un mismo país, lo que significa que una hipotética conversación política debe acabar por aplastamiento del otro antes de que comience, para lo cual vienen bien las voces, los insultos de salida y un cierre completo del sentido del oído con tal de evitar posibles contaminaciones o cambios de opinión ante explicaciones sensatas o razonadas; porque lo mío va a misa -ya salió. En una de las últimas discusiones en la que me vi envuelto llegó un momento en el que ninguno de los que estábamos allí sabíamos o intentábamos saber de qué estaban hablando los otros -nuevamente volví a entrar al trapo a las primeras de cambio y para cuando advertí mi error ya era imposible dar marcha atrás, sólo me quedaba alzar más la voz e intentar reconducir la conversación de manera sensata buscando algún punto común, aunque, tal y como pueden imaginar, me fue imposible conseguirlo.

No sé si es necesario recordar que en la mayoría de las discusiones políticas que se dan por estos pagos, también en esta, las bases parecen estar establecidas de antemano, es decir: la política es una mierda, absolutamente todos los políticos son unos sinvergüenzas, quien pretenda meterse en política lo mismo y eso de las elecciones un montaje para que las cosas sigan como están. Con estos mimbres todo queda dicho y bien atado de antemano, luego hablar es perder el tiempo -mejor beber- y ganas de liarla. Aun así, en un hueco de la no conversación a la que me estoy refiriendo pude hacer una pregunta que pretendía crucial-¡milagro!-, entonces ¿para qué votamos? ¿quién y cómo se dirige o gobierna esto que llamamos nuestra sociedad? La vida -fue la respuesta. Imaginen cómo me quedé. En mis años, incluidos los de estudio, he aprendido muchas cosas sobre la vida, pero, que recuerde, nada de la vida como órgano o ente organizador, regidor y dispositivo de poder; ni entonces ni ahora he sabido encontrar una manifestación física o metafísica denominada vida con capacidad para ejercer con mano férrea un poder capaz de gobernar el destino de las personas por encima y/o  al margen de ellas. Pero ¿qué es la vida? -intenté apuntillar. No hubo mucho más. Pues eso… cómo son las cosas… que por mucho que lo intentemos nunca vamos a conseguir nada… ha sido así siempre… la gente que se mete en política es para robar… no hay nadie bueno… esto de discutir, como las elecciones, no sirve para nada… etc. etc.

La no conversación se fue diluyendo en una torpe irrelevancia, tan sólo balbuceos que nada decían intentando recuperar lo que ya era irrecuperable; algunos pretextos mal esbozados, reconocimiento de los posibles errores, intentos tardíos de rectificación y el tiempo que venía a apaciguar lo que nunca llegó a ser. Quedaba la vida como único punto común extrañamente inexplicado o inexplicable.

Luego, de vuelta a casa, iba pensando en esa vida tirana que nos lleva, no sé si sabiamente o como le da la gana, y ante la que nada podemos porque es imposible modificarla o alterar sus caprichosos designios. También caí en la cuenta de que esa vida era una buena excusa para justificar una inactividad bastante haragana que asume como inevitable el papel que cada cual acaba ocupando convertido en cómodo hábito; simplificando, porque nos ha tocado, dejemos de quebrarnos la cabeza. Un más vale lo malo conocido autista -algunos se conforman con tan poco y tan malo- desde el que dedicarse a juzgar con falsa suficiencia y bastante desprecio a todo aquel que al parecer no entiende eso de la vida del mismo modo y, en cambio, se esfuerza por la suya como cree, sabe o puede; pero esos siempre hacen trampa porque intentan, buscan, trabajan y nunca se dan por vencidos, aunque bastantes de ellos logren lo que para aquellos de la vida no deja de ser la enésima variante de la misma y generalizada corruptela.