Hace tiempo que dejaron de sorprendernos, al menos a mí, también en invierno, nos hemos acostumbrado a ellas y ahora que ya es verano calles y aceras se han convertido en terrazas en las que inician su particular cruz laboral miles de jóvenes a los que el país no tiene otra cosa mejor que ofrecerles; como es cierto que este país no tiene tanto que ofrecer, tampoco para los nativos del lugar. Lo que comenzó siendo una moda, necesidad, oportunidad de negocio o tabla de salvamento a raíz de la pandemia, esa especie de cesión a la baja de suelo público en aras de un bien mayor, se ha convertido en una completa apropiación de terreno que en muchos casos se trata de un auténtico cerramiento a cal y canto al que solo le falta el título de propiedad, que viene a ser lo mismo que obtener una concesión para… elijan los años que gusten y en algunos casos se quedarán cortos.

Y si las terrazas permanecen es porque el negocio funciona y los ingresos aumentan, y, también, los puestos de trabajo se multiplican -ya sé que ello va implícito-; la cuestión es por cuanto, qué proporción de ese suculento negocio de las terrazas se lleva el trabajador al que solo hace falta seguir el tiempo en el que te tomas una cerveza para imaginar cómo serán seis, siete, ocho o más horas seguidas a semejante ritmo de trabajo, eso contando con que él o la joven tenga contrato a jornada completa y cobre como corresponde, asunto este que, me temo, no es conveniente tocar porque sería como tocar las narices ahora que el negocio funciona -¡entonces! ¿cuándo? En parte porque sería afear el suculento bocado que significa el turismo en este país -para algunos-, y en parte porque gracias a ello hay miles de jóvenes que pueden trabajar y comenzar a planear un futuro (¿?). Los directamente implicados mejor que no hablen, tampoco se les espera, con trabajar ya tienen suficiente.

Y, ya puestos, imaginen terrazas monstruosas, y más allá, como esas otras que expulsan directamente al peatón a la calzada, pasto de vehículos, haciendo completamente imposible transitar por las aceras. Treinta o cuarenta mesas -supongo que habrá quienes las hayan visto aún mayores- repletas de ocupantes deseosos de ser atendidos excelentemente, ni siquiera bien o con una mínima corrección, los primeros y rapidito, con amabilidad y profesionalidad, sin errores y que luego no se pasen en la cuenta. Una quimera en este país, mucho menos en una hora punta, que siendo como somos se me antojan muchas, y algunas bastante intempestivas.

Decepciona que semejante negocio esté en manos de jóvenes sin cualificar tratados casi como esclavos por unos propietarios que probablemente siempre pretenden aquello de hacer más con menos. Carencias profesionales que cada cual ha de suplir como mejor pueda, se juegan el puesto, de lo contrario regresaran de patitas a la calle. Dándose situaciones de lo más estrambóticas, como cuando el hombre o la mujer que te atiende no tiene, literalmente, ni remota idea de lo que le estás pidiendo; unos no saben qué hacer o cómo actuar, como si no hubieran comprendido o quedándose mirando hacia ningún sitio; aquello de tierra trágame. Los más hábiles sonreirán, lo anotarán y luego preguntarán a sus compañeros más expertos, o directamente reconocerán que lo desconocen o no saben y te requerirán información, algo que, a fin de cuentas, no está del todo mal pero no debería suceder. O si optan por callar y asentir puede que aparezcan con nada de lo que pediste.

Pero en ningún caso es culpa de ellos, por supuesto, sino del tipo que los contrata sin preocuparse por su preparación, su habilidad y corrección a la hora de atender y dirigirse al cliente, su saber estar, su conocimiento del medio -¡bah! tu tomas nota y luego ya se verá; o me lo dices a mí.

Todo ello no evita el enorme desánimo de ver a tanta gente joven -como les gusta decir a muchos políticos, el futuro del país- en trabajos casi esclavos a cambio de -textual- cuatro perras mal pagadas. Qué tipo de país acepta sin rechistar que sus hijos tengan que tragar las mierdas de jefes desaprensivos y sin escrúpulos y sufrir a impresentables con derecho a ser bien atendidos, cuando estos mismos desconocen lo que es una mínima educación. Aunque quiero imaginar que habrá gente que sabe comportarse como cliente.

A la hora de escribir habitualmente me gusta hacer balance sobre lo escrito intentando no cargar las tintas o parecer exagerado en cuestiones que en el fondo nada tienen que ver con la propia escritura, aunque al fin y al cabo un lector inteligente reconoce a primera vista dónde apoyarse y de qué prescindir, porque es el lector quien hace la lectura. También es cierto que en otras ocasiones simplemente se trata de lo que hay, o despistes; por estar tan metido en el tema que uno no ve más allá de lo que está escribiendo o porque no he dejado el tiempo suficiente para releer y corregir lo que luego son errores garrafales que en nada ayudan. Cada cual ha de apechugar con sus limitaciones tratando de que no enturbien lo que pudiera estar bien hecho, o decentemente hecho.

Pero hoy la noticia, si es que puede considerarse tal, me lo ha puesto a huevo, como suele decirse; decía así: La nueva Ruta Quetzal baja el listón para los chicos para evitar que el 87% de participantes sean chicas. Además, en algunas autonomías como Galicia, Cataluña y Valencia, una vez hecha la selección de expedientes escolares, los chicos simplemente no existían.

Me parece toda una declaración de principios respecto a la sociedad que tenemos, a los valores que priman entre quienes tienen en sus manos su futuro, ¿qué más hace falta? Qué mejor muestra de una sociedad que el nivel educativo de sus jóvenes.

Claro, hay quien dirá que eso no es extrapolable, sobre todo hombres, esos que copan los puestos dominantes y de dirección sin que nadie les haya preguntado antes si estaban capacitados, o al menos si tenían alguna idea de lo que se traen entre manos -al margen de enriquecerse por todos los medios posibles, da igual si civiles o criminales. Pregunta más que inconveniente para quienes están habituados a esa discriminación basada en los atributos de toda la vida -sexo, poder y dinero-, y no precisamente intelectuales.

Entre las muchas preguntas que sugiere la noticia está la de ¿en qué piensan los chicos? En follar, jugar al fútbol, en la violencia como único medio de hacerse valer, en imponer una falsa superioridad que solo se da entre los brutos y que el resto ha de aceptar porque sí. Sirviéndose de tradiciones y valores religiosos -como sinónimo de machismo- que afirman que el hombre es el rey de la creación y como tal hay que reverenciarlo.

Me gustaría que todos aquellos que denuncian las recomendaciones positivas favorables a quienes no son hombres, blancos y tarugos hicieran algún comentario, aunque mejor no, dadas sus flagrantes limitaciones asegurarían que la noticia no es ejemplo de nada; se trata de estadísticas tendenciosas o directamente manipuladas, o hechas por cuatro pirados intentando hacer negocio a costa de nuestros jóvenes; en el fondo una amenaza a eliminar porque puede sentar precedentes. Aunque no debería de extrañarnos, en EEUU un expresidente acusado de casi todos los delitos financieros posibles -de los otros prefieren no hablar- no deja de aglutinar seguidores tremendamente limitados que consideran que la mejor forma de estar en este mundo es con una Biblia -que probablemente jamás han leído- en una mano y un arma en la otra. Y en Italia acaban de enterrar con honores de héroe nacional a un tipo acusado y sentenciado por todos los delitos imaginables que no ha aportado absolutamente nada a la sociedad, bueno sí, más machismo e ignorancia; la corrupción viene a ser la misma, pero ahora sin necesidad de ocultarla al público, lo hago porque quiero y puedo.

Por otra parte, llama la atención la falta de valor de los organizadores de la Ruta Quetzal a la hora de llevar a cabo la realidad de los expedientes académicos, y si no hay hombres pues no pasa nada, mejor dejarlos fanfarronear entre colegas soñando con sexo, violencia, músculos, LeBron o Mbappé, quizás aprendan algo útil, aunque me temo que no, solo divertirse y consumir; en última instancia ya encontraran a alguna desgraciada despistada dispuesta a darles de comer, lavarles la cara y limpiarles la mierda que van dejando. No hay mucho más.

Vuelven las elecciones y vuelven las rutinas de las que nos decimos cansados porque nunca hemos llegado a entenderlas -tampoco las queremos porque requieren esfuerzo e implicación-; vuelven los cuentos y la promesas y vuelven esos sueños que casi siempre acaban rotos; vuelven las sonrisas, sinceras o forzadas, y vuelven la misma incredulidad, envidia y desconfianza de siempre, aunque más cansadas; vuelven las reuniones, fiestas y celebraciones y vuelve el posterior desánimo de la democrática y siempre difícil convivencia; vuelven algunos que se fueron y vuelven en algunos casos sin saber dónde vuelven, probablemente a su infancia o juventud, que no es donde realmente vuelven, aunque no lo sepan; vuelven los fantasmas nunca redimidos y vuelve el humo del sacrificio más doloroso; vuelven las palabras, frases y arengas y vuelven las pausas y los silencios reflexivos que en muchos casos únicamente son ausencia de palabras; vuelven antiguos recuerdos -buenos y malos- y vuelve ese futuro próximo que luego se convertirá en otro recuerdo marchito; vuelven las miradas de soslayo, sospechosas -todavía sin falsear, faltan datos- y vuelve el reconocimiento, allá en el fondo, de las causas de esa misma mirada; vuelven las advertencias, alertas y amenazas -algo con lo que atemorizar, ese temor como sinónimo de duda- y vuelven los miedos, que en la mayoría de los casos solo son falta de certezas, o no tan ciertas como suponíamos; vuelven algunos sueños para que permanezca lo que hay; vuelven las caras bien vestidas, pintadas, y vuelve el ya te he visto, nos conocemos; vuelve la palmada en el hombro y vuelves a darte la vuelta con la mosca en la oreja alentada por un viento que se lleva todo lo que toca; vuelven los que no lo consiguieron la última vez -sin haberse preguntado por qué no eran necesarios- y vuelve lo que tampoco será porque a nadie interesaba; vuelven los amigos -algunos de quienes no te acordabas- o conocidos y vuelven generalmente mayores -también viejos- y gastados, pero no siempre amilanados -aún creen en sí mismos, ahora lo saben, tienen que creérselo-; vuelven las esperanzas abriendo la puerta a los otros desengaños, que son los mismos, o se parecen, porque nosotros también seguimos en el mismo lugar; vuelven las sentencias que se pretenden definitivas y vuelve la próxima vez -otra vez-; vuelven los rencores -o aquella faena- y vuelve la misma mezquindad que también conocemos porque siempre nos falta ese punto de honradez que se nos hace insuperable, como si entonces ya no fuéramos nosotros mismos -eso nos gusta decir para justificarnos-; vuelve esa falsa sabiduría que nunca acierta y vuelve mañana para demostrarnos que nuestra sabiduría se limita a tan solo eso, a mañana; vuelve seguir como estoy y vuelve que al menos me quede como estoy, bien, gracias.

Tras el extravagante y ostentosamente ridículo espectáculo de la coronación del último rey inglés no queda nada, quizás recuerdos o fotografías más o menos interesantes y tan inútiles como la costosa nadería del invento, bueno, tal vez sí, la que dicen primera foto oficial de un tipo con cara de simple mostrando oros, pieles y atributos de un poder tan hueco como indigno, pero que, y es lo que verdaderamente importa, lo hacen más rico si cabe; sin dinero no tendría dónde caerse muerto, como nos sucede al resto de los humanos.

Está bien que los que todavía se dicen y creen reyes, o especímenes reales, organicen semejante sarao para remozar los atributos de uno de los suyos; no hay que dejar pasar las oportunidades para renovar los vínculos con el poder, por si las moscas. En el fondo se trata de poner en movimiento una siempre bien engrasada maquinaria de hacer dinero con el beneplácito, interés y conveniencia de los más cercanos y a costa de la cada vez más extendida estupidez general. Siempre habrá un cretino que perderá el tiempo ante semejante pantomima, y hasta puede que se deje algo del poco dinero que lo mantiene en este mundo. Las oportunidades de hacer negocio son inescrutables.

También es normal que todos los que viven de y a la sombra de ese poder acudan prestos a humillarse ante el elegido, al fin y al cabo se está mejor de ese lado que del lado de los que no tienen nada, y no hace falta ser muy listo para ello, más bien astuto y sin escrúpulos.

Todo bien adornado con las bendiciones de los mejor apesebrados, sagrados señores con vestidos largos que dicen tener de su lado la verdad, un imponderable eterno pero dependiente del correspondiente pago en la tierra por parte del sujeto, o sujetos, sacralizados. Verdad que no deja de ser otra mentira bien contada en la que un numeroso rebaño de desgraciados ponen sus almas con tal de pasar de algún modo las miserias de sus propias vidas, además de soportar del mejor modo posible sus bien merecidos sufrimientos.

Como también es adecuado que quienes se autodenominan medios de comunicación, siendo solo perros ladradores dispuestos a babear por sus amos o, en caso contrario, despellejar a quien no guste o moleste a quien les paga, aireen a los cuatro vientos como si de una gran noticia se tratara la propia memez de la celebración, añadiendo al cóctel una interesada y mendaz historia bien guardada en el cajón de los intangibles; ese cajón de sastre del que se obtienen apolilladas memorias que algún hábil siervo es capaz de hacer relucir como nuevas cuando toca a cambio del pago correspondiente.

Aunque no deja ser curioso que tanta pompa y boato se represente a costa de un pobre diablo del que lo único que se recuerda, más con incrédula y misericordiosa sorpresa que con humano interés, es que soñaba con ser un tampón para introducirse allí donde suelen introducirse, pero no en el correspondiente a su entonces real esposa, sino en el de una amor de juventud menos agraciada y peor vista en su momento. Aparte de semejantes memeces no es que haya mucho más que decir… bueno, que el tipo es enormemente rico, pero no por su trabajo o valía moral o intelectual sino porque vino a este mundo con el boleto premiado, y rascando, rascando, amén de tener la boca cerrada, al fin a obtenido lo que todos le auguraban. A eso se llama buena suerte.

Como no entiendo, y nunca entenderé, que personas normales y corrientes, con vidas más o menos felices, pierdan un segundo de sus vidas atendiendo a semejantes saraos; es cierto que esa indiferencia hacia el evento de la que muchos presumen, o presumimos, no deja de ser otra muestra más de nuestras ancestrales impotencia e insignificancia. No es que haya que organizar una toma de la Bastilla año sí y año también -¿o sí?-, pero en el siglo XXI se le supone a la especie algún grado más de inteligencia que a sus pasados neandertales. Como Groucho Marx decía, más o menos, “partiendo de la nada hemos alcanzado las más altas cotas de la… estupidez”.