desdecuandoque (Antonio Castro Rodríguez)

Desde muy pequeños nos hemos habituado a verlas en los mapas, esas líneas que separan colores y que a la inevitable pregunta del niño por su significado algún adulto responsable responde que se trata de países distintos, es decir, lugares donde habitan personas idénticas, con idénticas ilusiones y problemas, que suelen hablar diferente, pero no siempre.

El color también representa a aquel o aquellos quienes mandan y cómo mandan, es decir, otras personas en principio elegidas por sus compatriotas -pero desgraciadamente no siempre- para que dirijan y gobiernen ese trozo de tierra, territorio e incluso continente que, como sucede con las personas, en nada se diferencia de la tierra de al lado.

Luego vendría la literatura, leyendas y epopeyas -todo tipo de cuentos caseros-, mitología ad hoc -por lo de la antigüedad y la tradición- y el resto de la parafernalia simbólica; sacrosanta historia construida a golpe de espada y talón que supuestamente legitima unos poderes adquiridos conveniente santificados por los popes de turno -otros señores dedicados a certificar con toda solemnidad fábulas y ficciones; por lo que viven muy ricamente.

Lo dicho surge a partir de un simple vistazo a un mapa cualquiera, e independientemente de su veracidad y/o conveniencia, se trata de la cantinela que todos aprendemos desde muy niños y que nos predispondrá adecuadamente para posicionarnos en el futuro en cuanto a creencias, opiniones, manifestaciones, ofensas y algunos orgullos que incluso pueden llegar a convertirse en sangrientos.

Pero vivir y moverse por una frontera puede ser otra cosa muy distinta, porque precisamente allí tratas y hablas con personas que consideran esa línea imaginaria -que por supuesto no existe físicamente, ni ven ni les importa- su casa, y han hecho de esa enclave su vida; entonces te das cuenta de que no es para tanto, que de lo dicho nada de nada. En las fronteras no hay líneas ni colores, ni siquiera permeabilidad, las personas que allí viven van y vienen sin preocuparse por los mapas, y las rayas simbólicas o hipotéticas pueden traspasarse tantas veces como uno quiera porque el de al lado no deja de ser tu vecino. Y así cada día, disfrutando de un sinfín de diferencias que en nada afectan a la convivencia, todo lo contrario, además de permitirte hablar y comunicarte en lenguas distintas que representan dos visiones diferentes del mismo mundo, con lo que ello tiene de enriquecedor.

El único inconveniente de tales lugares, fastidio y hasta problema, por el que se crean e imponen líneas, rayas, colores y cerrojos, proviene de otras personas que, originarias de puntos alejados de esas tierras, odian las fronteras; en primer lugar porque nunca vivieron en ellas y las temen, a lo que añadir que tal vez desde pequeños los amedrentaron  con cuentos y mentiras que hablaban de que, allá a lo lejos, donde “nuestra tierra” acaba (¿?), viven otros como nosotros que sin embargo no son como nosotros (¿?), además de tener un aspecto terrible, probablemente violentos y que además nos odian por ser quienes somos, por supuesto mejores que ellos.

Por todo ello y si es posible, lo mejor es acudir directamente donde las fronteras y dejarse acariciar por su trasiego casi familiar, un deambular que en algún momento de la estancia te proporciona la agradable sensación de darte igual el lado en el que ese preciso momento te halles.

Siempre he entendido el fenómeno drag queen como un espectáculo entre lúdico y festivo en el que prima sobre todo el entretenimiento. Una atractiva exageración que cualquier persona podría poner en práctica por pura diversión, mucho mejor si se intenta en serio y a fondo, con profesionalidad y todo lujo de detalles, sobre todo frente a la opción cutre y carnavalesca de la misma actividad que, quizás por falta de ganas y presupuesto, tiende a recrearse en la variante divertida y sardónica resaltando la parte más escandalosa y picante del juego, la exageración de los rasgos que más atraen y distinguen a las mujeres vistas por los hombres, parte fundamental del invento.

Lo que nunca he tenido claro son los intentos de relacionar esa actividad artística con cuestiones de género, denuncia, desprecio o minusvaloración de cualquiera de ellos, del femenino por las exageraciones a las que puede dar pie tal dedicación y del masculino por alguna especie de insulto u ofensa hacia la nobleza del género por parte del supuesto rebajamiento implícito en el atuendo de los protagonistas que, creo, solo ven almas tan retorcidas como atormentadas. Es evidente que el ocultamiento o la errónea solución de los propios prejuicios, aprensiones y carencias jamás ha de ser a costa de los demás, fundamentalmente porque los demás no son los culpables de nuestras debilidades y frustraciones.

La relación del espectáculo drag queen con la canción española también se me escapa, nunca llegue a verla del todo, quizás por el inconveniente de haber sufrido durante mi infancia la insoportable monserga localista, cateta y racial que pretendía el permanente y persistente rodillo folclórico de la canción española -al menos así la sufrí, con todo lo que desgraciadamente pudiera haberme perdido por ello-, fomentadora de esa mujer, mujer, de rompe y rasga y con lo que hay que tener, una mujerona que pretendía ejemplificar todo lo patrio y genuino del régimen, sin matices ni sugerencias, una mujer que debía parecer hembra antes que mujer, ya no digamos incluir calificativos y tonos que tuvieran que ver con el valor de lo femenino como sexo independiente.

Como difícil de entender es la prohibición de asistencia de grandes o pequeños a este tipo de espectáculos.

Viene esto a cuento de mi relativa sorpresa, tras la asistencia a un espectáculo de Drag Queens, por la insistencia por parte de los artistas en hacerse reconocer por el público como lo que en realidad son, personas trabajando en lo que les gusta, su preocupante y reiterada búsqueda de aprobación por parte de los asistentes de su honrada actividad frente a unos detractores y perseguidores que probablemente deben sufrir unas carencias cerebrales y de convivencia francamente irreparables. Porque la realidad del espectáculo, concretamente de aquel, fue que disfrutamos con él, unos más y otros menos, pero todos de acuerdo y en consonancia con lo que nos estaban ofreciendo. La estupenda evidencia de un recinto completamente lleno participando en una representación original, divertida y entretenida. Público de todo tipo y edad, mayores en gran parte, que acompañó, cantó y bailó de buen grado con los artistas, sobre todo las mujeres, mucho más desinhibidas e integradas, riendo, coreando y aplaudiendo de lo lindo, aceptando e interviniendo felices en y con cada uno de los números que los artistas fueron desgranando a lo largo de la noche.

No hay nada más desolador que la imagen de una ciudad abandonada por sus propios regidores, en permanente asalto destructivo, más que reconstructivo o mejorable, dejada por desidia, codicia, incompetencia o puro desprecio, no solo hacia la ciudad misma sino, y esto es tanto o más importante, hacia sus habitantes; se trata de un hecho más que lamentable, sobre todo si la ciudad de la que hablo es la capital del país. Que donde hubo diversidad, tránsito, comercio, intercambio o reconocimiento ahora el paseante solo vea innumerables obras repetidas -tan solo hace unos años; levantar y destruir para volver a instalar prácticamente lo mismo que había-, suciedad, desperdicios, basuras y olor a podrido hace que te preguntes no sólo por qué o para qué, sino con qué sentido, qué aporta a la convivencia semejante zafarrancho destructivo en lugares que lucían bien tal y como estaban. Dónde paran los habitantes, los vecinos -si es que todavía quedan vecinos-, entre tanto turista que zangolotea cansado y molesto porque la disposición de tiempo le hastía, no sabe qué hacer con él porque el descanso no entra dentro de su temporada de descanso.

Es tal la sensación de dejadez, de rechazo incluso, como si los dirigentes municipales hubieran decidido de antemano que aquellas calles no fueran suyas ni merecieran la pena, convertidas en carreras de obstáculos para quien, como era mi caso, tenía que pasar obligatoriamente por allí para ir donde necesitaba y me aguardaban. Nada que ver con la disponibilidad, habitabilidad, ordenamiento y proximidad de las calles del norte de la misma ciudad, del respeto por el vecino o el transeúnte casual que en aquellas se agradece. Comparada con la imagen que ofrece el centro de la capital cualquier gran centro o zona comercial en las afueras parece el paraíso, allí puedes encontrar lo mismo, y más, con mucha más comodidad y respeto hacia el visitante, además de muchas otras opciones para pasar e invertir el tiempo que te apetezca.

Desconozco cuales son los motivos que intento no suponer malintencionados -aunque esto último quizás sea mucho suponer; ¿siempre se trata de codicia?-, para desarmar una ciudad haciéndola invivible e intransitable; qué se pretende transformando calles y edificios en un laberinto para zombis moviéndose como descerebrados de acá para allá, haraganeando, derrochando y consumiendo basura que no va a permanecer en su recuerdo mucho más que en sus estómagos, o tan solo como aquello tan malo o tan feo por lo que no voy a volver a pasar.

Alguien ha decidido convertir la capital del país en una especie de engendro que ni siquiera llega a parque temático, un laberinto de consumo made in china y lujo carcelario y egotista, una vulgaridad grotesca y despreciativa hacia las personas conviviendo con un lujo espantapobres que tampoco llega a lujo porque es lo más parecido a un desierto comercial por el que transitan mafiosos, corruptos y beduinos en permanente estado de alarma, sospechosamente pendientes de sus espaldas porque tampoco saben qué hacer con lo que dicen que poseen, aparte de ocultar y proteger celosamente -que prácticamente es como si no existiera- por miedo a los que son como ellos, que no al resto de los mortales.

Hace tiempo que dejaron de sorprendernos, al menos a mí, también en invierno, nos hemos acostumbrado a ellas y ahora que ya es verano calles y aceras se han convertido en terrazas en las que inician su particular cruz laboral miles de jóvenes a los que el país no tiene otra cosa mejor que ofrecerles; como es cierto que este país no tiene tanto que ofrecer, tampoco para los nativos del lugar. Lo que comenzó siendo una moda, necesidad, oportunidad de negocio o tabla de salvamento a raíz de la pandemia, esa especie de cesión a la baja de suelo público en aras de un bien mayor, se ha convertido en una completa apropiación de terreno que en muchos casos se trata de un auténtico cerramiento a cal y canto al que solo le falta el título de propiedad, que viene a ser lo mismo que obtener una concesión para… elijan los años que gusten y en algunos casos se quedarán cortos.

Y si las terrazas permanecen es porque el negocio funciona y los ingresos aumentan, y, también, los puestos de trabajo se multiplican -ya sé que ello va implícito-; la cuestión es por cuanto, qué proporción de ese suculento negocio de las terrazas se lleva el trabajador al que solo hace falta seguir el tiempo en el que te tomas una cerveza para imaginar cómo serán seis, siete, ocho o más horas seguidas a semejante ritmo de trabajo, eso contando con que él o la joven tenga contrato a jornada completa y cobre como corresponde, asunto este que, me temo, no es conveniente tocar porque sería como tocar las narices ahora que el negocio funciona -¡entonces! ¿cuándo? En parte porque sería afear el suculento bocado que significa el turismo en este país -para algunos-, y en parte porque gracias a ello hay miles de jóvenes que pueden trabajar y comenzar a planear un futuro (¿?). Los directamente implicados mejor que no hablen, tampoco se les espera, con trabajar ya tienen suficiente.

Y, ya puestos, imaginen terrazas monstruosas, y más allá, como esas otras que expulsan directamente al peatón a la calzada, pasto de vehículos, haciendo completamente imposible transitar por las aceras. Treinta o cuarenta mesas -supongo que habrá quienes las hayan visto aún mayores- repletas de ocupantes deseosos de ser atendidos excelentemente, ni siquiera bien o con una mínima corrección, los primeros y rapidito, con amabilidad y profesionalidad, sin errores y que luego no se pasen en la cuenta. Una quimera en este país, mucho menos en una hora punta, que siendo como somos se me antojan muchas, y algunas bastante intempestivas.

Decepciona que semejante negocio esté en manos de jóvenes sin cualificar tratados casi como esclavos por unos propietarios que probablemente siempre pretenden aquello de hacer más con menos. Carencias profesionales que cada cual ha de suplir como mejor pueda, se juegan el puesto, de lo contrario regresaran de patitas a la calle. Dándose situaciones de lo más estrambóticas, como cuando el hombre o la mujer que te atiende no tiene, literalmente, ni remota idea de lo que le estás pidiendo; unos no saben qué hacer o cómo actuar, como si no hubieran comprendido o quedándose mirando hacia ningún sitio; aquello de tierra trágame. Los más hábiles sonreirán, lo anotarán y luego preguntarán a sus compañeros más expertos, o directamente reconocerán que lo desconocen o no saben y te requerirán información, algo que, a fin de cuentas, no está del todo mal pero no debería suceder. O si optan por callar y asentir puede que aparezcan con nada de lo que pediste.

Pero en ningún caso es culpa de ellos, por supuesto, sino del tipo que los contrata sin preocuparse por su preparación, su habilidad y corrección a la hora de atender y dirigirse al cliente, su saber estar, su conocimiento del medio -¡bah! tu tomas nota y luego ya se verá; o me lo dices a mí.

Todo ello no evita el enorme desánimo de ver a tanta gente joven -como les gusta decir a muchos políticos, el futuro del país- en trabajos casi esclavos a cambio de -textual- cuatro perras mal pagadas. Qué tipo de país acepta sin rechistar que sus hijos tengan que tragar las mierdas de jefes desaprensivos y sin escrúpulos y sufrir a impresentables con derecho a ser bien atendidos, cuando estos mismos desconocen lo que es una mínima educación. Aunque quiero imaginar que habrá gente que sabe comportarse como cliente.

A la hora de escribir habitualmente me gusta hacer balance sobre lo escrito intentando no cargar las tintas o parecer exagerado en cuestiones que en el fondo nada tienen que ver con la propia escritura, aunque al fin y al cabo un lector inteligente reconoce a primera vista dónde apoyarse y de qué prescindir, porque es el lector quien hace la lectura. También es cierto que en otras ocasiones simplemente se trata de lo que hay, o despistes; por estar tan metido en el tema que uno no ve más allá de lo que está escribiendo o porque no he dejado el tiempo suficiente para releer y corregir lo que luego son errores garrafales que en nada ayudan. Cada cual ha de apechugar con sus limitaciones tratando de que no enturbien lo que pudiera estar bien hecho, o decentemente hecho.

Pero hoy la noticia, si es que puede considerarse tal, me lo ha puesto a huevo, como suele decirse; decía así: La nueva Ruta Quetzal baja el listón para los chicos para evitar que el 87% de participantes sean chicas. Además, en algunas autonomías como Galicia, Cataluña y Valencia, una vez hecha la selección de expedientes escolares, los chicos simplemente no existían.

Me parece toda una declaración de principios respecto a la sociedad que tenemos, a los valores que priman entre quienes tienen en sus manos su futuro, ¿qué más hace falta? Qué mejor muestra de una sociedad que el nivel educativo de sus jóvenes.

Claro, hay quien dirá que eso no es extrapolable, sobre todo hombres, esos que copan los puestos dominantes y de dirección sin que nadie les haya preguntado antes si estaban capacitados, o al menos si tenían alguna idea de lo que se traen entre manos -al margen de enriquecerse por todos los medios posibles, da igual si civiles o criminales. Pregunta más que inconveniente para quienes están habituados a esa discriminación basada en los atributos de toda la vida -sexo, poder y dinero-, y no precisamente intelectuales.

Entre las muchas preguntas que sugiere la noticia está la de ¿en qué piensan los chicos? En follar, jugar al fútbol, en la violencia como único medio de hacerse valer, en imponer una falsa superioridad que solo se da entre los brutos y que el resto ha de aceptar porque sí. Sirviéndose de tradiciones y valores religiosos -como sinónimo de machismo- que afirman que el hombre es el rey de la creación y como tal hay que reverenciarlo.

Me gustaría que todos aquellos que denuncian las recomendaciones positivas favorables a quienes no son hombres, blancos y tarugos hicieran algún comentario, aunque mejor no, dadas sus flagrantes limitaciones asegurarían que la noticia no es ejemplo de nada; se trata de estadísticas tendenciosas o directamente manipuladas, o hechas por cuatro pirados intentando hacer negocio a costa de nuestros jóvenes; en el fondo una amenaza a eliminar porque puede sentar precedentes. Aunque no debería de extrañarnos, en EEUU un expresidente acusado de casi todos los delitos financieros posibles -de los otros prefieren no hablar- no deja de aglutinar seguidores tremendamente limitados que consideran que la mejor forma de estar en este mundo es con una Biblia -que probablemente jamás han leído- en una mano y un arma en la otra. Y en Italia acaban de enterrar con honores de héroe nacional a un tipo acusado y sentenciado por todos los delitos imaginables que no ha aportado absolutamente nada a la sociedad, bueno sí, más machismo e ignorancia; la corrupción viene a ser la misma, pero ahora sin necesidad de ocultarla al público, lo hago porque quiero y puedo.

Por otra parte, llama la atención la falta de valor de los organizadores de la Ruta Quetzal a la hora de llevar a cabo la realidad de los expedientes académicos, y si no hay hombres pues no pasa nada, mejor dejarlos fanfarronear entre colegas soñando con sexo, violencia, músculos, LeBron o Mbappé, quizás aprendan algo útil, aunque me temo que no, solo divertirse y consumir; en última instancia ya encontraran a alguna desgraciada despistada dispuesta a darles de comer, lavarles la cara y limpiarles la mierda que van dejando. No hay mucho más.