desdecuandoque (Antonio Castro Rodríguez)

Hay quienes viven a piñón fijo, atrás y casi olvidadas las fechas más tempranas de sus vidas en las que el crecimiento es controlado, vigilado y parcelado por los adultos de entonces, obligaciones impuestas a las que prácticamente todos los individuos se avienen, es cierto que sin su propio consentimiento y sin que haya mucho más que hacer, quizás optando por variaciones o alternativas que promuevan o indaguen en otras formas de crecer, ser y vivir el tiempo que nos ha tocado.

Sin embargo, la generalidad de las personas, tras esos primeros años de desconocimiento, aprendizaje y obligaciones se avienen a plegarse a fechas, momentos y celebraciones que de un modo u otro van pautando y fraccionando sus vidas, facilitando la compartimentación en etapas y la parcelación de los consiguientes recuerdos que finalmente acabarán configurando el transcurso de los años. Incluso los hay que celebran y fomentan tales hitos, por rutina, gusto, accesibilidad o aprensión a que la propia vida aparezca como un único camino sin recesos ni zonas de descanso.

Probablemente esta ritualización de la propia existencia es mucho más importante de lo que a primera vista parece, pues permite la reflexión, los análisis y las valoraciones por lo hecho o vivido, las reconsideraciones, rectificaciones, puntos de no retorno y la creación de nuevos u otros planteamientos en algún momento considerados convenientes, inevitables o simplemente necesarios para el buen transcurso de los propios días.

Las ferias y fiestas locales constituyen uno de esos pasos, fundamentales en y durante la infancia, diría que vitales e inolvidables, un antes y un después en el árido año escolar. Le sigue una adolescencia tan equívoca como contradictoria, en convivencia con un amor-odio hacia esos pocos pero trascendentales días que obliga a moverse más por impresiones y temperamento que por convicciones o gustos más o menos definidos. Situación que suele dar paso a un desapego juvenil que en algunos casos lleva casi a su desaparición del panorama personal. Indiferencia o abandono que puede ser definitivo si las circunstancias de la propia vida obligan a alejarte de forma inevitable de lugares y fechas, quizás sin vuelta atrás.

Pasados esos años en los que los instintos y deseos más primarios gobiernan la voluntad se llega a un periodo adulto inicial en el que nunca se acaba de encajar del todo, en parte por el miedo a perder nunca se sabe qué que tanto placer nos procuraba hasta entonces, en parte por todavía no entender muy bien en qué consiste eso de crecer y convertirse y comportarse como un adulto, y en parte por el simple no saber de qué va aquello; algo que prácticamente le sucede a la totalidad, sin que exista un programa o guía rápida para ello, siendo la opción más práctica y elemental que cada cual ha de sortear con lo suyo y decidir durante como le enseñaron o aprendió, con todo lo bueno y malo que ello significa.

Luego se irán acumulando los años, como suele decirse, sin darte cuenta, las fechas, los buenos y malos momentos, los amores, los fracasos e incluso los hijos, dándose una serie de secuencias y alternancias siempre imprevisibles, hasta sorprendentes, en permanente lucha con un hastío creciente que sin saber cómo puede acabar sepultando todo vestigio de ilusión que pudiera quedar en el fondo de un alma cada vez más cansada de bregar sin aprender, de trajinar sin apreciar y saborear lo aprendido, en definitiva, de vivir sin darte cuenta de que es eso lo que estás haciendo. Llegarán más tarde las pausas de los recuerdos, las intercesiones, la añoranza, si cabe, hacia el lugar y las fiestas; la inevitable nostalgia, el redescubrimiento de los años, las repeticiones, también el aburrimiento, más hastío o incomprensión, vuelta a la renuncia, abandono e incluso odio hacia las mismas fiestas que entonces serán utilizadas para huir sin entender que precisamente por permitirnos la huida siguen siendo tanto o más fiestas.

Hasta el punto de ser capaces de resumir nuestra vida en fiestas, así como suena, relajados en un apaciguamiento que incluso tiene hueco para una renovada frescura, el deleite, la participación y el disfrute, que no deja de ser un reconocimiento y reconciliación con nosotros mismos.

Desde muy pequeños nos hemos habituado a verlas en los mapas, esas líneas que separan colores y que a la inevitable pregunta del niño por su significado algún adulto responsable responde que se trata de países distintos, es decir, lugares donde habitan personas idénticas, con idénticas ilusiones y problemas, que suelen hablar diferente, pero no siempre.

El color también representa a aquel o aquellos quienes mandan y cómo mandan, es decir, otras personas en principio elegidas por sus compatriotas -pero desgraciadamente no siempre- para que dirijan y gobiernen ese trozo de tierra, territorio e incluso continente que, como sucede con las personas, en nada se diferencia de la tierra de al lado.

Luego vendría la literatura, leyendas y epopeyas -todo tipo de cuentos caseros-, mitología ad hoc -por lo de la antigüedad y la tradición- y el resto de la parafernalia simbólica; sacrosanta historia construida a golpe de espada y talón que supuestamente legitima unos poderes adquiridos conveniente santificados por los popes de turno -otros señores dedicados a certificar con toda solemnidad fábulas y ficciones; por lo que viven muy ricamente.

Lo dicho surge a partir de un simple vistazo a un mapa cualquiera, e independientemente de su veracidad y/o conveniencia, se trata de la cantinela que todos aprendemos desde muy niños y que nos predispondrá adecuadamente para posicionarnos en el futuro en cuanto a creencias, opiniones, manifestaciones, ofensas y algunos orgullos que incluso pueden llegar a convertirse en sangrientos.

Pero vivir y moverse por una frontera puede ser otra cosa muy distinta, porque precisamente allí tratas y hablas con personas que consideran esa línea imaginaria -que por supuesto no existe físicamente, ni ven ni les importa- su casa, y han hecho de esa enclave su vida; entonces te das cuenta de que no es para tanto, que de lo dicho nada de nada. En las fronteras no hay líneas ni colores, ni siquiera permeabilidad, las personas que allí viven van y vienen sin preocuparse por los mapas, y las rayas simbólicas o hipotéticas pueden traspasarse tantas veces como uno quiera porque el de al lado no deja de ser tu vecino. Y así cada día, disfrutando de un sinfín de diferencias que en nada afectan a la convivencia, todo lo contrario, además de permitirte hablar y comunicarte en lenguas distintas que representan dos visiones diferentes del mismo mundo, con lo que ello tiene de enriquecedor.

El único inconveniente de tales lugares, fastidio y hasta problema, por el que se crean e imponen líneas, rayas, colores y cerrojos, proviene de otras personas que, originarias de puntos alejados de esas tierras, odian las fronteras; en primer lugar porque nunca vivieron en ellas y las temen, a lo que añadir que tal vez desde pequeños los amedrentaron  con cuentos y mentiras que hablaban de que, allá a lo lejos, donde “nuestra tierra” acaba (¿?), viven otros como nosotros que sin embargo no son como nosotros (¿?), además de tener un aspecto terrible, probablemente violentos y que además nos odian por ser quienes somos, por supuesto mejores que ellos.

Por todo ello y si es posible, lo mejor es acudir directamente donde las fronteras y dejarse acariciar por su trasiego casi familiar, un deambular que en algún momento de la estancia te proporciona la agradable sensación de darte igual el lado en el que ese preciso momento te halles.

Siempre he entendido el fenómeno drag queen como un espectáculo entre lúdico y festivo en el que prima sobre todo el entretenimiento. Una atractiva exageración que cualquier persona podría poner en práctica por pura diversión, mucho mejor si se intenta en serio y a fondo, con profesionalidad y todo lujo de detalles, sobre todo frente a la opción cutre y carnavalesca de la misma actividad que, quizás por falta de ganas y presupuesto, tiende a recrearse en la variante divertida y sardónica resaltando la parte más escandalosa y picante del juego, la exageración de los rasgos que más atraen y distinguen a las mujeres vistas por los hombres, parte fundamental del invento.

Lo que nunca he tenido claro son los intentos de relacionar esa actividad artística con cuestiones de género, denuncia, desprecio o minusvaloración de cualquiera de ellos, del femenino por las exageraciones a las que puede dar pie tal dedicación y del masculino por alguna especie de insulto u ofensa hacia la nobleza del género por parte del supuesto rebajamiento implícito en el atuendo de los protagonistas que, creo, solo ven almas tan retorcidas como atormentadas. Es evidente que el ocultamiento o la errónea solución de los propios prejuicios, aprensiones y carencias jamás ha de ser a costa de los demás, fundamentalmente porque los demás no son los culpables de nuestras debilidades y frustraciones.

La relación del espectáculo drag queen con la canción española también se me escapa, nunca llegue a verla del todo, quizás por el inconveniente de haber sufrido durante mi infancia la insoportable monserga localista, cateta y racial que pretendía el permanente y persistente rodillo folclórico de la canción española -al menos así la sufrí, con todo lo que desgraciadamente pudiera haberme perdido por ello-, fomentadora de esa mujer, mujer, de rompe y rasga y con lo que hay que tener, una mujerona que pretendía ejemplificar todo lo patrio y genuino del régimen, sin matices ni sugerencias, una mujer que debía parecer hembra antes que mujer, ya no digamos incluir calificativos y tonos que tuvieran que ver con el valor de lo femenino como sexo independiente.

Como difícil de entender es la prohibición de asistencia de grandes o pequeños a este tipo de espectáculos.

Viene esto a cuento de mi relativa sorpresa, tras la asistencia a un espectáculo de Drag Queens, por la insistencia por parte de los artistas en hacerse reconocer por el público como lo que en realidad son, personas trabajando en lo que les gusta, su preocupante y reiterada búsqueda de aprobación por parte de los asistentes de su honrada actividad frente a unos detractores y perseguidores que probablemente deben sufrir unas carencias cerebrales y de convivencia francamente irreparables. Porque la realidad del espectáculo, concretamente de aquel, fue que disfrutamos con él, unos más y otros menos, pero todos de acuerdo y en consonancia con lo que nos estaban ofreciendo. La estupenda evidencia de un recinto completamente lleno participando en una representación original, divertida y entretenida. Público de todo tipo y edad, mayores en gran parte, que acompañó, cantó y bailó de buen grado con los artistas, sobre todo las mujeres, mucho más desinhibidas e integradas, riendo, coreando y aplaudiendo de lo lindo, aceptando e interviniendo felices en y con cada uno de los números que los artistas fueron desgranando a lo largo de la noche.

No hay nada más desolador que la imagen de una ciudad abandonada por sus propios regidores, en permanente asalto destructivo, más que reconstructivo o mejorable, dejada por desidia, codicia, incompetencia o puro desprecio, no solo hacia la ciudad misma sino, y esto es tanto o más importante, hacia sus habitantes; se trata de un hecho más que lamentable, sobre todo si la ciudad de la que hablo es la capital del país. Que donde hubo diversidad, tránsito, comercio, intercambio o reconocimiento ahora el paseante solo vea innumerables obras repetidas -tan solo hace unos años; levantar y destruir para volver a instalar prácticamente lo mismo que había-, suciedad, desperdicios, basuras y olor a podrido hace que te preguntes no sólo por qué o para qué, sino con qué sentido, qué aporta a la convivencia semejante zafarrancho destructivo en lugares que lucían bien tal y como estaban. Dónde paran los habitantes, los vecinos -si es que todavía quedan vecinos-, entre tanto turista que zangolotea cansado y molesto porque la disposición de tiempo le hastía, no sabe qué hacer con él porque el descanso no entra dentro de su temporada de descanso.

Es tal la sensación de dejadez, de rechazo incluso, como si los dirigentes municipales hubieran decidido de antemano que aquellas calles no fueran suyas ni merecieran la pena, convertidas en carreras de obstáculos para quien, como era mi caso, tenía que pasar obligatoriamente por allí para ir donde necesitaba y me aguardaban. Nada que ver con la disponibilidad, habitabilidad, ordenamiento y proximidad de las calles del norte de la misma ciudad, del respeto por el vecino o el transeúnte casual que en aquellas se agradece. Comparada con la imagen que ofrece el centro de la capital cualquier gran centro o zona comercial en las afueras parece el paraíso, allí puedes encontrar lo mismo, y más, con mucha más comodidad y respeto hacia el visitante, además de muchas otras opciones para pasar e invertir el tiempo que te apetezca.

Desconozco cuales son los motivos que intento no suponer malintencionados -aunque esto último quizás sea mucho suponer; ¿siempre se trata de codicia?-, para desarmar una ciudad haciéndola invivible e intransitable; qué se pretende transformando calles y edificios en un laberinto para zombis moviéndose como descerebrados de acá para allá, haraganeando, derrochando y consumiendo basura que no va a permanecer en su recuerdo mucho más que en sus estómagos, o tan solo como aquello tan malo o tan feo por lo que no voy a volver a pasar.

Alguien ha decidido convertir la capital del país en una especie de engendro que ni siquiera llega a parque temático, un laberinto de consumo made in china y lujo carcelario y egotista, una vulgaridad grotesca y despreciativa hacia las personas conviviendo con un lujo espantapobres que tampoco llega a lujo porque es lo más parecido a un desierto comercial por el que transitan mafiosos, corruptos y beduinos en permanente estado de alarma, sospechosamente pendientes de sus espaldas porque tampoco saben qué hacer con lo que dicen que poseen, aparte de ocultar y proteger celosamente -que prácticamente es como si no existiera- por miedo a los que son como ellos, que no al resto de los mortales.