desdecuandoque (Antonio Castro Rodríguez)

Mis neuras:

Escucho yeyé y no sé qué decir, intento regresar a aquel momento de mi vida en el que lo yeyé supuestamente era y es peor aún, solo veo dictadura y subdesarrollo, jóvenes sin posibilidades en un país de medio pelo, en una región completamente pelada, habituados a apañarse con cualquier cosa y aleccionados por las radios y la televisión del régimen, modernos de entonces por sus pocos años, eso sí, con el vigilante y devoto beneplácito de la iglesia…

Oigo fiesta yeyé y me pierdo… cincuentones, sesentones y setentones hablando y bailando… además, quién quiere recordar una época de su vida en la que el régimen apenas dejaba respirar y el único tesoro que poseíamos era nuestra ignorancia… qué se añora de aquello… que fuimos jóvenes… como el resto de las personas… qué patética nostalgia pretende revivir aquella época… una música más bien cutre… ¿o los cutres éramos nosotros?… por qué alguien querría volver allí… ¿en busca de algún amor?… a presumir de qué… por qué no felicitarse por lo que somos ahora y porque aquella época permanezca definitivamente encerrada en los baúles de la historia…

Me cambio al mundo de la música y solo recuerdo flamenco y canción española, mucha canción española que imprimía carácter y renovaba tradiciones, del régimen… y las primeras versiones y traducciones al acerbo nacional de los ritmos anglosajones originales, todo bastante casposo y atropellado, como de cartón piedra…

Intento comparar, por ejemplo, Madrid con los pueblos de por aquí y las diferencias son abismales… me queda imaginar que en la capital sí habría mayor movimiento, gente que viajaría al extranjero y traería de vuelta en la maleta, con las consiguientes precauciones, algo de lo que movía a la gente de la misma edad más allá de los Pirineos… entre ello la música…

El resto eran ganas por ser jóvenes y más de lo mismo… trabajar y trabajar.

Busco libertad y futuro y no los encuentro…

Si preguntáramos a la chavalería actual qué entienden por yeyé probablemente no tendrían ni idea de qué les estábamos hablando… los más aventajados tal vez sacaran del teléfono a Conchita Velasco recatadamente vestida con minifalda permitida y un cardado de altura cantando bajo la católica supervisión del censor de turno…

En fin, una cosa son las fiestas y las ganas de pasárselo bien y otra muy distinta la memoria o su fidelidad… además ¿a quién le interesa la verdad o la vida de entonces cuando de lo que se trata es de divertirse a toda costa hoy?… otro agorero reprimido…

La solución:

Tras el tiempo perdido y tanto pensamiento inútil compruebo con mis propios ojos que una fiesta yeyé es un negocio público para jóvenes apesebrados vestidos de jipis -¡qué tendrá que ver la contracultura de la costa oeste norteamericana con la dócil, beata e ignorante juventud de una dictadura fascista!-; gente consumiendo garrafón y música discotequera de cualquier jaez hasta el amanecer.

Tuve algunas dudas a la hora de elegir el título de la anterior entrada, sobre todo a la hora de no excederme en los calificativos, hasta que me decidí por el que finalmente apareció, pero ahora veo que las dudas no estaban justificadas, la realidad se ha vuelto a demostrar mucho más cruda.

Han pasado unos pocos días de aquella entrada y la ambición, el poder y el desprecio hacia sus propios feligreses han vuelto a romper con cualquier decencia, siempre supuesta, y la mínima honorabilidad de la mismísima Iglesia Católica, a la que si la verdad no le importa mucho, mejor dicho, nada, el respeto hacia los suyos se lo pasan por el mismo arco del triunfo, tal vez porque se trata de un exclusivo y rancio coto hombres.

Los antiguos gerifaltes de tan santa organización, a los que el Papa Francisco parece ser que dejó a un lado en su intento de acercar la institución a los fieles, no han podido soportar su paso a segundo plano y la consiguiente disminución de su cuota de poder -quizás también de prerrogativas-, y han movido ficha de la forma más barriobajera posible, traicionando y denunciando públicamente a quien les apartó de sus sillones. Y me pregunto ¿qué sentido tienen la denuncia pública e individual del mismo Papa cuando probablemente toda la jerarquía sabía de los abusos? Qué más da, el problema era general, algo que la envidia y el rencor de tales víboras es incapaz de reconocer. Si el actual mandatario va por el mundo pidiendo perdón sin esconder la cara, ¿dónde estaban aquellos cuando pudieron hacerlo y decidieron que no? Tanta mierda asusta.

Esta Iglesia se comporta como la peor banda de maleantes, ni siquiera les une la lealtad. Los mafiosos no se denuncian públicamente, es cierto que se liquidan en silencio y a otra cosa, pero todavía les queda el respeto hacia la “institución”; se trata de la mafia. La Iglesia no llega ni a eso, no hay escrúpulo a la hora de acuchillar por la espalda al que me quitó de la silla, incluso a costa de echarse tierra ellos mismos. Qué más puedo decir.

Acabo con uno de los párrafos de la anterior entrada:

“Un poder dedicado a fomentar y mantener los peores vicios, la arrogancia y altanería del cargo, una falsa humildad con respecto a los considerados inferiores que simplemente es cinismo, la soberbia de creerse y sentirse merecidamente bendecido en el propio orgullo y, lo que es peor, el en ocasiones descarado y la mayoría de las veces oculto desprecio hacia las flaquezas de los otros, de los sometidos, del rebaño, incluida su molesta e inconveniente existencia.”

La reciente aparición en prensa del informe de un jurado de Pensilvania sobre los abusos de centenares de menores por parte de religiosos traía a mi memoria Spotlight, la oscarizada película, basada en hechos reales, de hace unos años que tenía como argumento una investigación similar llevada a cabo en Massachusetts, en este caso por el periódico local Boston Globe.

Prefiero no entrar a valorar los hechos en sí -no encuentro palabras-, tan graves como indignantes, sobre todo porque las víctimas fueron niños y niñas agredidos en la ingenuidad de su confianza, vejados por un mundo de adultos que todavía no terminaban de comprender y respecto del cual crecerían marcados y en guardia, cuando no odiándolo probablemente durante el resto de sus vidas. Pero creo que tan cruel y escalofriante como las mismas agresiones es el terrible silencio que hasta ahora las ha disimulado y ocultado; delitos que probablemente en algunos o bastantes casos fueron cometidos por individuos con serios problemas psíquicos y de madurez, tipos, sin embargo, amparados y protegidos por una cerrada jerarquía que se ha dedicado a guarecerlos evitando que menguara la imagen que encarnaban, una imagen que obligaba a los fieles a reverenciarlos como representantes sagrados sin tener en cuenta que simplemente eran personas como los demás.

Es irritante, escandaloso y claramente delictivo que un entramado de poder y su consiguiente ordenamiento jerárquico, que dice vivir de la verdad -una verdad que jamás ha sido ni revelada ni demostrada- se niegue a reconocer la misma verdad que dice defender, la evidencia del propio delito, e intente extender una niebla de exculpaciones, dudas y silencios por temor a perder influencia y prerrogativas sobre un rebaño al que prefieren en la más absoluta ignorancia a cambio de no dudar de su integridad como personas. Más o menos como si esos tipos se creyeran y vivieran por encima del bien y el mal de los hombres, derecho auto otorgado que les haría pasar de los demás en función de una displicente autoindulgencia que solo es puro egoísmo y ambición de poder.

Un poder dedicado a fomentar y mantener los peores vicios, la arrogancia y altanería del cargo, una falsa humildad con respecto a los considerados inferiores que simplemente es cinismo, la soberbia de creerse y sentirse merecidamente bendecido en el propio orgullo y, lo que es peor, el en ocasiones descarado y la mayoría de las veces oculto desprecio hacia las flaquezas de los otros, de los sometidos, del rebaño, incluida su molesta e inconveniente existencia. Un altivo menosprecio hacia los que consideran permanentes víctimas de una humana debilidad que repetidamente les hace tropezar y caer dificultando y poniendo en entredicho el éxito de los propios pastores, de quienes invierten su precioso tiempo fingiendo velar por aquellos con sus rezos y sacrificios en pos de su salvación. He conocido a religiosos que desgraciadamente viven su religión como un ejercicio de distinción personal que solo ambiciona poder, vendedores de una hipócrita dedicación que nada tiene que ver con una vocación sincera, todo lo contrario, sintiéndose obligados a la inevitable servidumbre de tener que descender al mundo de las dudas y errores de los fieles ignorantes de la verdad, el fastidioso cumplimiento de un expediente que al menos les sirve para despejar el camino del propio ascenso y asegurarse un futuro entre las alfombras y los oropeles de las más altas instancias.

Todos esos niños y niñas, así como nosotros mismos, somos víctimas, obstáculos para quienes se consideran a sí mismos pastores de almas, da igual el dios al que finjan servir; una antiquísima forma de dominio que pretende hacer de cualquier sacerdocio una intermediación parasitaria de los miedos y temores más humanos, una forma de vida inventada y exclusivamente validada por la volátil e indocta fe del creyente. Otra forma más de opresión.

Los procesos de preparación y conservación previa, así como el empaquetado de alimentos para consumo rápido y en condiciones adversas se aceleraron con los millones de raciones de guerra que los soldados incorporaban a su utillaje básico durante la última Guerra Mundial. Raciones individuales que la tropa podía consumir cuando tuviera ocasión y la propia contienda lo permitiera. De entonces a ahora han pasado muchos años, y aunque hoy las guerras sabemos que todavía existen por las noticias internacionales es cierto que a la sociedad occidental le pillan más bien lejos, excepto para los voluntarios de cualquier tipo.

Pero la incipiente industria que se estaba formando entonces sigue creciendo y trabajando en la actualidad, y a juzgar por lo que puede verse a buen ritmo y con excelentes resultados. El negocio de los productos empaquetados ha seguido prosperando gracias a esas otras guerras de segunda y gracias también a esta economía de la rapidez, del consumo urgente en condiciones precarias e incluso peligrosas. No hay más que ver la publicidad que emite cualquier cadena televisiva comercial para cerciorarse de ello. Cada uno de los productos y mejunjes enlatados o precocinados con los que nos sorprenden provienen del mismo concepto de alimentación, una alimentación compacta dirigida a personas con poco tiempo y una agenda apretada para las que comer es algo más bien inevitable o secundario que placentero; una actividad que ni siquiera tiene entidad para ser considerada como un indispensable y reposado alto en el camino, y ni mucho menos una agradable forma de relacionarse socialmente que hace de la ingesta de alimentos la excusa para fomentar y fortalecer los lazos personales.

Pero al hablar de ese obligado intermedio o interrupción en el que se han convertido los atropellados horarios de comida, necesarios porque al menos está medianamente claro que es preciso ingerir unos alimentos sin los cuales no podríamos vivir -calidades y sabores al margen-, también me refiero al lugar en el que ese tipo de rancho o exigencia no debería existir: el propio domicilio familiar. Hoy, ese reducto de la intimidad y el descanso, del tiempo relajado y las conversaciones con un plato como excusa parecen cosa de otro mundo; también el hogar ha pasado a ser una zona de guerra en la que los alimentos se consumen en soledad o con una celeridad condicionada por cualquier agente externo presionando como un enemigo atento al menor descuido para acabar con la vida del soldado. Cada vez se dan menos oportunidades a las relaciones familiares entre individuos a los que solo parece unirles la vivienda compartida, y los actuales trabajos arrinconan y acosan con saña cualquier tiempo invertido -tachado como perdido- en el mero acto de comer en común. Priman las familias agobiadas por la precariedad de tiempo y dinero que andan de aquí para allá entre trabajos mal pagados e hijos malamente atendidos.

Es por eso que la alimentación que se publicita hasta la saturación se asemeja a la de una economía de guerra, teniendo más que ver con precocinados y envasados que pueden consumirse en el mismo envase que achicharra el microondas. Esa supuesta rapidez y/o comodidad tiene que ver con el escaso y siempre peligroso tiempo del soldado, pero el actual soldado es un trabajador permanentemente dispuesto a saltar al campo de batalla, un peón asediado por turnos tan irracionales como interminablemente largos e inútiles y trabajos en los que la disponibilidad del soldado/trabajador es de veinticuatro horas al día, trescientos sesenta y cinco días al año, algo así como una guardia permanente.

La comida larga servida en platos en la que suele surgir una conversación que lleva al intercambio de opiniones y pareceres entre los comensales -también valen las discusiones- queda para familias con tiempo, cocina y conocimiento de qué significa comer en común además de ingerir alimentos.

Tampoco vale, por ser un mal sucedáneo, la proliferación de establecimientos de comida preparada o servida a domicilio, porque el mismo acto de comer sigue siendo un inconveniente que hay que solventar de la peor manera; así, los que durante la semana no tienen tiempo para sentarse y hablar con un plato delante ya pueden hacerlo porque otros se encargan de llevarle a la mesa ese alimento que tampoco se sabe ni se quiere preparar. Al menos se puede comer en plato, casi como esas familias en las que las comidas se alargan y las sobremesas se hacen interminables, una celebración de cine o de ricos.

PD. El futuro no pinta mejor, no hay más que ver la alimentación ofrecida por la publicidad a esos apuestos jóvenes permanentemente conectados que, casi inútiles a la hora de su propia manutención, presumen de preparados como de novias, sin advertir que se trata de otro adiestramiento para su futura vida familiar; momento feliz en el que se constituirán en diestros consumidores de elaborados y precalentados a cargo de niños embelesados en una pantalla en la que ya identificarán sus propios envasados listos para consumir a tan tierna edad.

El calor será antológico, nos lo venían anunciando desde hacía días los meteorólogos televisivos, ese nuevo star siystem del aburrimiento colectivo empeñado en monopolizar las noticias como si el público fuera completamente imbécil. Hemos pasado del tiempo como conversación obligada e intrascendente en el ascensor a centro de cualquier noticiario que se precie, quizás porque las mentes pensantes, a falta de la necesaria profesionalidad informativa y sin imaginación para ofrecer un servicio medianamente digno, consideran de primera necesidad atar el televidente a cualquier precio, y qué mejor que asediarlo y atemorizarlo con obviedades de tres al cuarto; como si no estuviéramos en verano y, como adultos más o menos sensatos, no supiéramos que más vale ponernos a la sombra que sudar hasta deshidratarnos.

Estos nuevos sabios de pacotilla son expertos en amedrentar a cualquiera que tenga que salir a la calle, obligadamente o no, y temo que en el fondo desean que alguien cometa una torpeza y tenga la desgracia de convertirse en víctima de “la caló” para inmediatamente saltar ensoberbecidos, ¡ven! ¡ya se lo dijimos! ¿se dan cuenta de que somos imprescindibles?… y así sucesivamente.

Sin embargo, paseando hace unos días por el centro a primera hora de la tarde no era tanto el agobio, había sombra suficiente y el personal iba a lo suyo, para eso está de vacaciones, lo que me parece estupendo. Había numerosos mendigos aguardando la bondad del paisanaje, algunos rodeados de toda una logística sobre la que no tienes más remedio que aventurarte a la hora de pensar en recogerla u organizarla para un eventual u obligado traslado; imagino que su destreza superaría con creces mi incredulidad. También había músicos, parecía o creí más que de costumbre, la mayoría recreando, con resultados más bien desiguales, composiciones clásicas que en algunos casos sonaban bastante empalagosas, amén de algún otro armado con un amplificador pasado de decibelios, porque hay bastante diferencia entre acariciar el oído del paseante y conseguir que preste atención o herirlo con un estilete de punzantes agudos. Había turistas, pero sin avasallar, la mayoría todavía reposando en el restaurante de turno, cavilando o calculando sobre el siguiente destino antes de volver al sol de Agosto. En los centros comerciales muchos descansaban y se refrescaban husmeando entre expositores y anaqueles poblados de rebajas y no tanto; no cobran por ver y, llegado el caso, hasta puedes encontrar algo interesante, eso que llevabas buscando desde hace tanto o aquello otro que tampoco te vendría tan mal, compra fácil si previamente uno mismo se convence de que la presunta adquisición no es superflua o innecesaria; muy en el fondo lo necesitas y, en cualquier caso, por qué no darse un capricho en vacaciones.

Mujeres con las cosas mucho más claras, les gusta comprar y tienen la paciencia para ello, sin tener que explicar ni justificarse, y al que no le parezca bien solo tiene que quedarse en la calle, como esos padre e hijo en medio de la puerta de acceso de una conocida tienda de ropa, de blanco inmaculado, mirando hacia ningún sitio y recelosos del calor. Había franceses con pinta de expertos que examinaban concienzudamente vinos, licores y conservas sin llevarse nada, demasiado caro; o sudamericanos ataviados con esas frescas chaquetillas de manga larga y su correspondiente sombrero de igual color que pasaban de comprar y preferían entretener el tiempo con un café y un refresco.

De nuevo en la calle, y ante la enorme variedad de prendas que visten las mujeres intentando sobrellevar el estío sin llegar a caminar desnudas, me puse a cavilar en lo que pensaría y cómo reaccionaría un caballero, pongamos de principios del pasado siglo XX, que mágicamente fuera transportado a esta plaza; qué le haría sudar más, el sol de la tarde o el ir y venir de tanta mujer cubierta a partir de un criterio tan amplio a la hora de mostrar qué parte o partes y cuánto de su propio cuerpo.

Tal vez sea casualidad que a quien le gusta estudiar puede permitírselo y, por el contrario, quien no puede permitírselo o lo haría a costa de un gran esfuerzo familiar resulta que no le gusta estudiar, lo que da lugar a la inevitable pregunta de qué es antes ¿el gusto por estudiar o el tema económico? además ¿hay quien pueda afirmar sin ruborizarse que el gusto por estudiar es siempre anterior al poder permitírselo?

Nos hemos habituado a creer que este tipo de decisiones son completamente libres, personales y razonadas, al margen de la posición social que ocupe el afectado -lo que antes desagradablemente se denominaba clase- y del acceso material y/o económico a los estudios; pero lo más justo sería decir que nunca ha sido así, sino que lo que creemos una cuestión de voluntad o carácter individual es consecuencia, en cambio, del sibilino funcionamiento de unas bien ancladas estructuras de clase que siguen manipulando -otra desafortunada palabra de sonido poco cristiano- todo lo que tiene que ver con las preferencias y las desigualdades sociales en cuestiones educativas. Bastaría con que nos observáramos desde fuera para advertir su presencia, entonces nos veríamos con la misma objetividad y alarma con la que, como occidentales, nos escandalizamos porque en India siga habiendo castas de parias condenados a vivir marginados en los últimos escalones de la sociedad, sin derechos ni beneficios, porque los dioses de turno así lo prescriben. Lo mismo sucede por aquí, con el agravante de que a nosotros nos gusta creer que somos dueños de nuestro destino, o así nos lo hacen entender. El propio sistema educativo nos viene adiestrando en esa creencia o convicción desde el jardín de infancia, sobre todo ofreciendo infinidad de salidas falsamente opcionales con el fin de que seamos nosotros mismos, ante el primer problema económico o de aprendizaje, los que libremente optemos por la puerta en lugar de preguntar por qué se repiten los problemas y no se solucionan de una vez. Así, decidimos en última instancia que al chaval simplemente no le gusta estudiar y su expulsión del sistema pinta voluntaria.

Luego ¿realmente es una elección propia dejar los estudios? ¿por qué ha de ser un fracaso si nunca se dieron las condiciones para el éxito, como son el acceso a las consiguientes mejoras o a la posibilidad de recuperar lo perdido? No hay que olvidar que la mediocridad no es privativa de una clase, lo que sucede es que quien no dispone de medios económicos la acaba haciendo suya y hasta creyéndola merecida y, en cambio, quien dispone de medios ni siquiera repara en ella, sencillamente porque no entra dentro de sus presupuestos, tampoco como traba o impedimento, porque al final y de un modo u otro el resultado siempre será el esperado, el que corresponde por clase, no importa la elección, la idoneidad o las capacidades personales.

Solo queda aceptar dócilmente que existen otras opciones a la hora de labrarse un porvenir al margen del estudio, aunque siempre inferiores; también podemos conformarnos autoconvenciéndonos sin ningún pudor de que los estudios están sobrevalorados o que tanto interés por estudiar es debido a esa moda de la “titulitis”. Además, ahí están las empresas, suspirando por una mano de obra barata, dócil y de baja cualificación, con pocos o sin ningún estudio; porque no hay que olvidar que la cuestión de fondo sigue siendo la necesaria existencia de un ejército de reserva poco capacitado que presione a la baja en contra de los que tienen la fortuna de tener un trabajo, cualquier trabajo, presión que obliga a servir por cada vez menos so pena de ser rápidamente sustituido por otro en peor situación.

Pero, y no debemos olvidarlo, quienes tienen hijos en edad de estudiar y pueden hacerlo estudian, y además les gusta.